Se ilumina una esquina de mi cuarto y un rincón de mi memoria escrito en clave.
Una parte infantil que recreo sin éxito, a medias, o ambos.
Digamos que si; que las cosas no son ya cuestión de tiempo, que se me ha acabado la imaginación.
Mi cuerpo ya no se regenera con tanta rapidez: He llegado al punto en el que escondo cosas en una caja lejos de mi recuerdo, y sobre todo, de mi corazón. Dudo más, añoro menos, pero sigo siendo esclava, famélica y sumisa, de mi expansiva paranoia.
Hoy no siento más que humo y una repulsión casi magnética; eso, y los zumbidos que crecen en mi cabeza. Lo que sale de mis manos parece venir de alguien diferente a mi. Tengo ideas crueles y pesadillas amontonadas. Extraño el pasado en el que no me percataba, ni mucho menos me importaba, el presente.
He tenido mejores épocas.
